Аффтар пришел на крэк-фест, чтобы написать чего-нибудь смешное. Зряяя. Смешного не вышло.
Она не могла смотреть. Ей нечем было смотреть.
Шерлок критически хмыкнул и добавил пару мазков к бессистемно раскиданным по холсту линиям. Он не спал уже вторую ночь, потому что не понимал, чего хочет от картины. Чего она хочет от него.
— Это что... глаз? — вошедший Джон с подозрением уставился на мольберт.
Она не могла смотреть. Совершенно исключено.
— Это по-твоему похоже на глаз? — Шерлок раздраженно бросил кисть и взъерошил волосы. — Невыносимо. Вчера миссис Хадсон заявила, что это, цитирую: очень милая лисья мордочка. Милая лисья мордочка! Когда даже последнему идиоту понятно, что здесь изображены по крайней мере три никак не связанных с лисьей мордочкой предмета!
— Надеюсь, ей ты про последнего идиота не сказал, — Джон вздохнул. — Слушай, я не знаю, что это, но оно меня пугает. И... что за запах?
— Я экспериментирую с составом красок.
Раствор хлорного железа реагирует с роданидом калия. Искусственная кровь. Исходные реагенты бесцветны, кровь скрыта в жилах, пока не провести по коже острым предметом. Как кистью с краской по холсту. Нож, как и кисть, — всего лишь инструмент. Пуля — всего лишь способ украсить стену. Нарисовать смайлик. Нарисовать яркую вязкую кляксу на асфальте.
"Тест Роршаха, милый, что ты видишь в пятне человеческой крови у себя под ногами?"
Она не могла смотреть. Тогда почему она следила? Чем она следила?
— Все эти линии. Каждый раз они встают по-новому, каждую секунду, когда я отворачиваюсь. Цвета инвертируются и смешиваются самопроизвольно.
Джон подозрительно сощурился:
— Ты точно ничего не принимал?
Вместо ответа Шерлок загородил собой мольберт.
— Перечисли мне самые яркие детали.
— О, Боже.
— Я не требую описать всю композицию, ты на это объективно неспособен. Яркие детали. Только их.
Джон передернул плечами и прикрыл глаза, пытаясь воспроизвести в памяти картину. Странное дело: чем сильнее он сосредотачивался на образе, тем туманнее тот становился.
— Синее нечто в левом верхнем углу, языки пламени ближе к середине, красные брызги. Больше ничего не приходит в голову, прости.
Шерлок молча отступил в сторону. Джон сглотнул.
— Ты доэкспериментировался с красками.
На холсте не было ни синего, ни пламенного, ни красных брызг. По всей картине, змеясь через непроглядно-черное поле, ползло серебристое кружево паутины, липкое даже на вид.
Картина жила. Она была везде и все было ею. Бесконечный танец цветов и линий перерос мольберт и теперь покрывал небольшой пятачок пола. Пока небольшой. Она пыталась сказать что-то. Она...
— Шерлок? Извини, что помешала.
Художник поморщился, не отрывая взгляда от работы.
— Я приготовила ужин, а ты не ел со вчерашнего дня.
— Я был занят. Миссис Хадсон, что вы видите?
Пожилая женщина с опаской подошла ближе и в тот же миг отшатнулась.
— О, Шерлок. Ты, кажется, впервые пишешь что-то настолько... похожее на человека, — дрогнувшим голосом произнесла она. То самое, похожее на человека, смотрело. Смотрело не глазами. И ухмылялось.
— Значит, антропоморфное. Спасибо, миссис Хадсон, вы очень помогли, а теперь будьте добры оставить нас с картиной наедине.
"Неет, пусть она останется. Пусть останется и поиграет с нами. Ты же не хочешь лишить себя такого удовольствия".
Ухмылка прилипла к зрачкам хозяйки дома и выплыла вместе с ней за дверь. Шерлок до боли сжал кулаки. Картина жила. Картина покидала пределы холста.
Он, тот, кто жил в переплетении линий, в запахе краски и химических соединениях, цеплялся за любую возможность выбраться. Цеплялся за пальцы Шерлока. Проникал в ноздри Джона. Гнездился на роговице глаз миссис Хадсон. Когда пришел Майкрофт, Шерлок сначала отказался пускать его в студию. В последнюю неделю он никого туда не пускал. Глупо, слишком поздно. Слишком поздно.
— Ты три недели не выходил на улицу, — беспокойство Майкрофта прорывалось через заострившиеся скулы, собиралось в микротрещинках на губах. Шерлок рефлекторно облизнул свои. Язык вернулся с горечью краски.
"Вот и скрепили поцелуем. Добровольное затворничество? Ты знаешь, что поздно. Я все равно выплеснусь, я уже почти снаружи. Еще немного".
— Что ты видишь? — Шерлок кивком указал брату на картину. Но тот не стал смотреть. Он смотрел только на Шерлока, снова и снова обводил взглядом руки, ноги, туловище, голову, как будто пытался скрепить расползающиеся части, как будто пытался намазать на Шерлока какую-то защитную оболочку, и пусть покрытый золотой краской мальчик умер, это неважно, главное, мальчик выполнил свою роль, мальчик сделал то, что нужно было сделать, а потом умер, но кого это волнует...
Шерлок не заметил, как стал говорить это вслух. Кричать.
Майкрофт унес того, кто ухмылялся с картины, в морщинах на лбу. В мыслях. Шерлок хотел бы вырезать мысли себе и другим. Впервые в жизни он сожалел о том, что у него столько мыслей. Слишком много для одного.
"Отдай их мне. Я хочу владеть всеми твоими мыслями, они созданы для меня, разве ты не видишь?"
Шерлок смотрел на картину и не видел ничего, кроме безобразных линий.
Вместо глаз Шерлок проковырял в холсте две дыры. Теплое коричневое дерево просвечивало через них, но Шерлоку нравилось думать, что за дырами ничего нет, кроме пустоты. Позже он понял свою ошибку. Пустоты никогда не существовало. Глаза сбежали.
Пожар начался не в студии. Ухмылка пробралась в газовые трубы, глаза зажгли огонь, и взрыв пронесся по дому как ураган, выбивая стекла. Джон вытащил друга практически сразу, но тот, даже ослабевший от постоянного недоедания и бессонницы, все равно рвался обратно, твердя:
— Она там! ОНА там!
— Успокойся! Кто? Миссис Хадсон?
— Картина, Джон, картина! ОН там!
— Тише, стой, я не пущу! Черт тебя возьми, Шерлок, ты напишешь другую!
В горящем доме что-то хлопнуло, повалил едкий черный дым.
— Теперь он точно выберется, — прошептал повисший на руках друга художник и резко обмяк. Из затормозившей неподалеку машины смутно донеслось: "Whether you're a brother, Or whether you're a mother, You're stayin alive, stayin' alive!"
"Слышишь, милый?"
Шерлок вздрогнул. Когда он поймал свое отражение в ветровом стекле, ему показалось, что он состоит из изогнутых разноцветных линий.
— Ну вот, вытащили твою картину! Постой, это же... Это гениально, но... Зачем ты выколол глаза?
— Джон, — вышло почти мольбой, — что ты видишь? Что это за человек?
Неловкое молчание.
— Джон!
Слова медленные, осторожные, чтобы отрубать хвост не сразу, а по кусочку.
— Я вижу твой автопортрет.
"Ты это я".
Пламя играло оттенками красного спектра.
Шерлок задохнулся на вдохе, надтреснуто рассмеявшись.
Автор, это прекрасно! Заказчик очень любит психодел и теперь он очень любит вас))) хорошо, что смешного не вышло. Тут уж не до смеха, знаете ли) Очень интересные паралелли с "Дневником" Паланика, с одним фиком из фандома ГП и, конечно же, с Хрониками Амбера (не знаю, задумывали ли вы это изначально, или я просто, как герои, увидела то, чего там не планировалось). В любом случае, исполнение изумительное благодарный заказчик
Заказчик!!! Как приятно, что вам понравилось Автор тоже любит психодел, да)) А параллели там были исключительно с "Портретом Дориана Грея" Уайлда и "Портретом" Гоголя"Хроники" знаю, читаны, а вот остальное в первый раз вижу))
Вау, вот это текст! Отличной заявке повезло с отличным исполнением. А я-то, наивная, думала, что тут будет романтика, Пигмалион, Галатея, ну, вы понимаете. Как приятно было ошибиться. Браво!
-
-
26.02.2012 в 16:02Она не могла смотреть. Ей нечем было смотреть.
Шерлок критически хмыкнул и добавил пару мазков к бессистемно раскиданным по холсту линиям. Он не спал уже вторую ночь, потому что не понимал, чего хочет от картины. Чего она хочет от него.
— Это что... глаз? — вошедший Джон с подозрением уставился на мольберт.
Она не могла смотреть. Совершенно исключено.
— Это по-твоему похоже на глаз? — Шерлок раздраженно бросил кисть и взъерошил волосы. — Невыносимо. Вчера миссис Хадсон заявила, что это, цитирую: очень милая лисья мордочка. Милая лисья мордочка! Когда даже последнему идиоту понятно, что здесь изображены по крайней мере три никак не связанных с лисьей мордочкой предмета!
— Надеюсь, ей ты про последнего идиота не сказал, — Джон вздохнул. — Слушай, я не знаю, что это, но оно меня пугает. И... что за запах?
— Я экспериментирую с составом красок.
Раствор хлорного железа реагирует с роданидом калия. Искусственная кровь. Исходные реагенты бесцветны, кровь скрыта в жилах, пока не провести по коже острым предметом. Как кистью с краской по холсту. Нож, как и кисть, — всего лишь инструмент. Пуля — всего лишь способ украсить стену. Нарисовать смайлик. Нарисовать яркую вязкую кляксу на асфальте.
"Тест Роршаха, милый, что ты видишь в пятне человеческой крови у себя под ногами?"
Она не могла смотреть. Тогда почему она следила? Чем она следила?
— Все эти линии. Каждый раз они встают по-новому, каждую секунду, когда я отворачиваюсь. Цвета инвертируются и смешиваются самопроизвольно.
Джон подозрительно сощурился:
— Ты точно ничего не принимал?
Вместо ответа Шерлок загородил собой мольберт.
— Перечисли мне самые яркие детали.
— О, Боже.
— Я не требую описать всю композицию, ты на это объективно неспособен. Яркие детали. Только их.
Джон передернул плечами и прикрыл глаза, пытаясь воспроизвести в памяти картину. Странное дело: чем сильнее он сосредотачивался на образе, тем туманнее тот становился.
— Синее нечто в левом верхнем углу, языки пламени ближе к середине, красные брызги. Больше ничего не приходит в голову, прости.
Шерлок молча отступил в сторону. Джон сглотнул.
— Ты доэкспериментировался с красками.
На холсте не было ни синего, ни пламенного, ни красных брызг. По всей картине, змеясь через непроглядно-черное поле, ползло серебристое кружево паутины, липкое даже на вид.
Картина жила. Она была везде и все было ею. Бесконечный танец цветов и линий перерос мольберт и теперь покрывал небольшой пятачок пола. Пока небольшой. Она пыталась сказать что-то. Она...
— Шерлок? Извини, что помешала.
Художник поморщился, не отрывая взгляда от работы.
— Я приготовила ужин, а ты не ел со вчерашнего дня.
— Я был занят. Миссис Хадсон, что вы видите?
Пожилая женщина с опаской подошла ближе и в тот же миг отшатнулась.
— О, Шерлок. Ты, кажется, впервые пишешь что-то настолько... похожее на человека, — дрогнувшим голосом произнесла она. То самое, похожее на человека, смотрело. Смотрело не глазами. И ухмылялось.
— Значит, антропоморфное. Спасибо, миссис Хадсон, вы очень помогли, а теперь будьте добры оставить нас с картиной наедине.
"Неет, пусть она останется. Пусть останется и поиграет с нами. Ты же не хочешь лишить себя такого удовольствия".
Ухмылка прилипла к зрачкам хозяйки дома и выплыла вместе с ней за дверь. Шерлок до боли сжал кулаки. Картина жила. Картина покидала пределы холста.
Он, тот, кто жил в переплетении линий, в запахе краски и химических соединениях, цеплялся за любую возможность выбраться. Цеплялся за пальцы Шерлока. Проникал в ноздри Джона. Гнездился на роговице глаз миссис Хадсон. Когда пришел Майкрофт, Шерлок сначала отказался пускать его в студию. В последнюю неделю он никого туда не пускал. Глупо, слишком поздно. Слишком поздно.
— Ты три недели не выходил на улицу, — беспокойство Майкрофта прорывалось через заострившиеся скулы, собиралось в микротрещинках на губах. Шерлок рефлекторно облизнул свои. Язык вернулся с горечью краски.
"Вот и скрепили поцелуем. Добровольное затворничество? Ты знаешь, что поздно. Я все равно выплеснусь, я уже почти снаружи. Еще немного".
— Что ты видишь? — Шерлок кивком указал брату на картину. Но тот не стал смотреть. Он смотрел только на Шерлока, снова и снова обводил взглядом руки, ноги, туловище, голову, как будто пытался скрепить расползающиеся части, как будто пытался намазать на Шерлока какую-то защитную оболочку, и пусть покрытый золотой краской мальчик умер, это неважно, главное, мальчик выполнил свою роль, мальчик сделал то, что нужно было сделать, а потом умер, но кого это волнует...
Шерлок не заметил, как стал говорить это вслух. Кричать.
Майкрофт унес того, кто ухмылялся с картины, в морщинах на лбу. В мыслях. Шерлок хотел бы вырезать мысли себе и другим. Впервые в жизни он сожалел о том, что у него столько мыслей. Слишком много для одного.
"Отдай их мне. Я хочу владеть всеми твоими мыслями, они созданы для меня, разве ты не видишь?"
Шерлок смотрел на картину и не видел ничего, кроме безобразных линий.
Вместо глаз Шерлок проковырял в холсте две дыры. Теплое коричневое дерево просвечивало через них, но Шерлоку нравилось думать, что за дырами ничего нет, кроме пустоты. Позже он понял свою ошибку. Пустоты никогда не существовало. Глаза сбежали.
Пожар начался не в студии. Ухмылка пробралась в газовые трубы, глаза зажгли огонь, и взрыв пронесся по дому как ураган, выбивая стекла. Джон вытащил друга практически сразу, но тот, даже ослабевший от постоянного недоедания и бессонницы, все равно рвался обратно, твердя:
— Она там! ОНА там!
— Успокойся! Кто? Миссис Хадсон?
— Картина, Джон, картина! ОН там!
— Тише, стой, я не пущу! Черт тебя возьми, Шерлок, ты напишешь другую!
В горящем доме что-то хлопнуло, повалил едкий черный дым.
— Теперь он точно выберется, — прошептал повисший на руках друга художник и резко обмяк. Из затормозившей неподалеку машины смутно донеслось: "Whether you're a brother, Or whether you're a mother, You're stayin alive, stayin' alive!"
"Слышишь, милый?"
Шерлок вздрогнул. Когда он поймал свое отражение в ветровом стекле, ему показалось, что он состоит из изогнутых разноцветных линий.
— Ну вот, вытащили твою картину! Постой, это же... Это гениально, но... Зачем ты выколол глаза?
— Джон, — вышло почти мольбой, — что ты видишь? Что это за человек?
Неловкое молчание.
— Джон!
Слова медленные, осторожные, чтобы отрубать хвост не сразу, а по кусочку.
— Я вижу твой автопортрет.
"Ты это я".
Пламя играло оттенками красного спектра.
Шерлок задохнулся на вдохе, надтреснуто рассмеявшись.
Человек с картины подмигивал ему.
-
-
26.02.2012 в 16:28Заказчик очень любит психодел и теперь он очень любит вас)))
хорошо, что смешного не вышло. Тут уж не до смеха, знаете ли)
Очень интересные паралелли с "Дневником" Паланика, с одним фиком из фандома ГП и, конечно же, с Хрониками Амбера (не знаю, задумывали ли вы это изначально, или я просто, как герои, увидела то, чего там не планировалось).
В любом случае, исполнение изумительное
благодарный заказчик
-
-
26.02.2012 в 16:47А параллели там были исключительно с "Портретом Дориана Грея" Уайлда и "Портретом" Гоголя
радостный автор
-
-
26.02.2012 в 16:55ну и ладно
все же полистайте "Дневник" Паланика - замысел очень похож))
-
-
26.02.2012 в 16:58-
-
26.02.2012 в 17:01-
-
26.02.2012 в 20:36А я-то, наивная, думала, что тут будет романтика, Пигмалион, Галатея, ну, вы понимаете. Как приятно было ошибиться.
Браво!
-
-
26.02.2012 в 20:38автор удивительно точно угадал с идеей
з.
-
-
26.02.2012 в 20:52автор
-
-
26.02.2012 в 20:56-
-
26.02.2012 в 21:12автор
-
-
27.02.2012 в 13:38-
-
28.02.2012 в 01:00-
-
28.02.2012 в 01:25автор
-
-
29.02.2012 в 18:13Спасибо большое за эту красоту
нз
-
-
29.02.2012 в 19:45автор *раскланивается*
-
-
26.03.2012 в 22:57-
-
26.03.2012 в 23:06-
-
12.05.2012 в 23:48-
-
14.05.2012 в 02:13