[Sherlock BBC crack-fest]

VI-11. Джим/Шерлок
Тут ранее была заявка, где Шерлок съедает Джона. Так вот, сейчас я хочу, чтобы Мориарти съел Шерлока. НЦ-а в процессе желательна.

@темы: Шерлок Холмс, Выполнено, VI тур, Джим Мориарти, Джим Мориарти/Шерлок Холмс

Comments

[Гость]

Попробую начать…
На правах бреда по мотивам заявки. Сюр, ООС и болтология.

Альтернативное исполнение.

1/4

I
Он вновь на крыше. Под внезапно обезумевшим небом. Барахтается в своей привычке анализировать. Один на один с разъятым и сломанным миром, вывернутым наизнанку.
Руки-змеи оплетают со спины, острый подбородок ложится на плечо, елей речей льется в уши.
- Всегда хотел оказаться внутри твоей головы, Шерлок, но не знал, что для этого достаточно умереть! Лондон неизменно действовал на меня возбуждающе, этот город – лучший афродизиак, даже теперь. Даже для тебя. Располагает возвращаться на место преступление.

Шерлоку хочется расхохотаться. Иногда он даже находит компанию своего врага более чем приемлемой. Для этого повторяющегося кошмара.
- Я был лучшего мнения о твоем интеллекте. Не я тебя убивал, я даже не заставлял нажимать на курок, не мне и отвечать за твои преступления – это был обыкновенный самострел! Хотя может статься, тебе и память отшибло вместе с частью головы.
Шерлок помнит это наизусть, - мертвую неизменность. Но каждый раз надеется обойтись без кровопролития, сломать алгоритм, повернуть реле, зажечь свет... Мориарти смеется. На месте затылка давно зияет дыра, в кроваво-сером месиве мозга белеют осколки черепа.

- Пытаешься оскорбить подобными инсинуациями? Мимо, сладкий. Я не забывал о свободной воле, – моей и твоей. Только вся загвоздка в том, что ты не мертв! Ты нарушил договор, Шерлок…Спешите видеть, великий детектив смошенничал! И кто теперь из нас преступник?!
- Ты и рад стараться… Все эти дрянные фантазии извращенного ума…
- Я? О нет! Каждый сам лучший палач себе… Я бы с удовольствием оставил тебя идти по своим мукам, но не могу… привязан.
Разбирает смех, дробит по косточкам.
- Всегда знал, что ты питаешь ко мне слабость!

Мориарти отстраняется, точно пытается заглянуть глаза.
- У тебя хорошее воображение, но все не так просто… Ты так недооценивал мертвецов, что позволил остаться рядом, очередной деталью твоему идеальному миру… только теперь – какая жалость! – он расползается по швам. Должно быть, крайне увлекательно каждый раз провожать в последний путь самого себя? Или… в какое чудовище твое подсознание превратило славного доктора, – до сих пор не смеришься с потерей?..
- Замолчи! – Шерлоку отчаянно хочется схватить Мориарти за грудки и хорошенько встряхнуть. Желание непереносимое, но такое же проклятое.

Теперь они так близко, что можно читать по губам.
- Идиотизм заразен, Шерлок! Наверное, только я один оплакивал растекшиеся по асфальту мозги великого детектива, другие просто не увидели подмены! Присмотрись – может, то, что ты ищешь тут. – Ледяные пальцы погружаются в грудную клетку, легко, точно в мягкий воск, - Шерлок даже не успевает удивиться.
И вот – оно пульсирует в ладони...
– Что это? Сердце? Не думал, что оно у тебя есть!
Помертвелые губы не в силах разомкнуться - поверь: я тоже.
В глазах визави – любопытство и насмешка, словно видят насквозь. Даже напускное сочувствие не скроет этого.
– Ты позволил ему разрастись, но хуже – позволил его растоптать… Оно мешает тебе, я вижу, а от того, что мешает нужно избавляться! – не разрывая зрительного контакта, демонстративно и нагло, будто надкусывая яблоко, впивается зубами в плоть, во все еще живое сердце… темная, совсем черная в призрачном свете кровь течет по предплечью, заливает пол.
Грудь раздирает пустота, расползается в пропасть… Он падает, падает в бездну.

[Гость]

2/4

~*~*~*~
Тело лежит на столе в прозекторской. Утренняя находка, но почти что старый знакомец. Как и всегда, ни один антисептик не может отбить запах тины, реки и разложения, точно раздавленный плод сочится мутной жижей и явственно отдает иррациональностью. Как и всегда, Шерлок быстро теряет терпение и выходит за двери отдышаться. Как и всегда… Ничего нового, изо дня в день по сути одно и то же. Стоит привыкнуть, не ждать, что примелькается, вернется здравый смысл, и он сумеет наконец отделить себя от того, что видит там … Но все так и остается громоздкой карикатурой в филиграни его мира.
Намеки, недомолвки… пища для ума и яд воображению.

Должно быть, для него это та самая неразрешимая загадка, которая терзает душу, пока ад мучает тело. Шерлок ненавидит тупики. Ненавидит бежать наугад, под колеса фортуны, когда о кривую реальность разбиваются все доводы рассудка и не помогает ни интуиция, ни эфемерный профессионализм. Но более всего ненавидит свои воспоминания – те жалкие осколки себя прежнего, что ему оставили в насмешку. И если есть шанс поставить точку, он готов на все. Хотя лукавит: за все блага мира он не рискнет еще раз провернуть авантюру – спрыгнуть. Глупая блажь – уйти, чтобы вернуться, всегда оборачивается только безумием. Как перейти из вагона в вагон, не значит остановить поезд.
Но почти наверняка – обнаружить свой истекший кровью, изувеченный или обезображенный труп.
Он вытаскивает их из черных вод, или находит на берегу реки. Всё одно. Вариации множатся в арифметической прогрессии, дразнят, по размеченной карте, кажется, вьют петлю, которая вот-вот затянется на его шее.

Но не имеет значения. В этой интерпретации нет места логике. Словно разом рухнули все связи, исчезли все причины и следствия: остались лишь туманные намеки и детали – предзнаменования абсурдной мистификации. Все что может, это тыкать пальцем в небо, пока не повезет. Игра в детектива напоминает лотерею, уравнение с бесчисленными неизвестными.
Он давно погружен в зыбкое марево, мир череды сновидений и теней, и черт знает есть ли у них сновидец. А значит, добрый доктор прав, на роскошь пробуждения рассчитывать нет смысла!

Славный доктор, добрый самаритянин… подложить такую свинью.
Теперь расследовать свою смерть - нелегкая задача. Он может сравнивать, а это хуже всего. Где-то в другой жизни, он мастерски препарировал реальность, безошибочно вычислял патологию и решал вырезать или лечить. Здесь и сейчас – мародерствует, паразитирует на случайностях как последняя ищейка, его благородное искусство превращается в пшик.
Каждый день течением реки приносит новый сюрприз, как правило, несовместимый с жизнью. Точно дают взглянуть со стороны, изучить под микроскопом самого себя и проникнуться моментом до тошноты.
Сейчас - пулевое ранение в грудь. Вернее только в голову.

У него еще есть варианты, - возможно, всего один. Тот самый джокер, что выскакивает из колоды и сулит победу или крах.
Он уже не отрицает ничего, даже воскресение. Даже того, кого давно должны сожрать черви. Как не отрицает и своего бесконечного умирания…
Здесь они что-то вроде друзей-приятелей, которые могут перекинуться парой-тройкой слов, сидя в кофейне напротив друг друга. Пока ветер дышит весной и мартовским сумасбродством.

- Ты шутишь?.. – Джим поперхиваеся апельсиновым соком, фыркает и начинает смеяться, едва не утирая слезы.
- Просто считаю, что раздавшееся пространство рано или поздно должно где-нибудь сужаться, – Шерлок усмехается, закуривает и смотрит на собеседника сквозь дым. –И твоя святая обязанность, не говоря уж об интересах, знать, где именно и, возможно, даже быть в нужном месте… Это элементарно. Что тебе стоит указать мне его? В коем веке я смогу потянуть нить – и распутать весь клубок. Не вслепую, не наугад. Мне нужен этот шанс.
- Ты забываешь о моем нейтралитете. Я не открываю того, что не должно быть открытым.
- Неужели, боишься?

Пожимание плечами.
- Я не трус, но и не самоубийца. …Это константа, Шерлок, - смирись. Никто же не ищет виновника смены сезонов, так зачем бередить раны? Если, конечно, ты не враг самому себе… - голос понижается до интимного шепота. - Вдруг все, что ты видишь всего лишь коллапс мозга, а ты сейчас агонизируешь где-нибудь на операционном столе?..
- Это угроза?
- Предупреждение. Оставь мертвым их мертвые сны.
Вердикт.
Слова повисают в воздухе.
Время истлевает сигаретой в пепельнице, Шерлок сминает ее до фильтра. И выходит из кафе в промозглую осень, подняв ворот пальто.

[Гость]

Хм, заказчик еще не понял, понравилось ему или нет, но определенно атмосферно.
И, автор, спасибо за исполнение, я уже не надеялась, что сей бред кого-то заинтересует.
Автор

[Гость]

Дорогой заказчик! Спасибо Вам. Но это еще не конец... надеюсь, последние две части внесут чуть большую ясность и не покажутся совсем уж бредом, и не разочаруют

3/4

II
В темноте неважно открыты или закрыты глаза, и тем более, в какую сторону смотреть. Зрение перестает очерчивать ту часть реальности, отданную пространству, а осязать пустоту – все равно, что не осязать вовсе. Он все еще ощущает свое тело, – сила притяжения, находящейся где-то земли, давит всей его тяжестью на крючья. Загнанные под ребра, они врезаются глубоко, кажется, до самого сердца. Дышать трудно, но не смертельно.
Вдох, выдох… Он пытается абстрагироваться от происходящего, отсчитывает секунды. По каплям, стекающим с пальцев.
Безрезультатно.

Как рыба в темной мутной воде: подсечка – и тащат на берег…
- Знаешь, как это скрашивает досуг?! – улыбка Мориарти шальная и сумасшедшая. – Напоминает прежние времена… оказывается, всегда ловил их на блесну. Рыбы. Глупые лупоглазые рыбешки. Падкие на такую наживку… Но только для особенной, крупной сам не отказался побыть приманкой…
- Заметь, я не заглатывал крючок.

Смех.
- Конечно, правила не для тебя, мой милый. Если бы не тот якорь – Джонни-бой – ты давно утонул в своем подсознании, и был бы здесь, со мной… Теперь все на своих местах – поднять паруса, отдать швартовые! Вперед по бурному морю, в пасть чудовищам. Я не дам тебе улизнуть даже в Ад! – жаркие, жадные руки шарят по телу. – Скажи, ты же рад меня видеть?!
- Не-дож-дешь-ся, - хрипит, едва сдерживаясь, чтобы не застонать вслух.
- Ты противоречишь сам себе, - Мориарти облизывает пальцы, - но меня вполне устраивает этот ответ. До поры я наслаждался этим шоу, твоими метаниями… но они утомляют. Мелодрамы не для меня. Я хочу справедливости, каждому по делам его… Я даже готов помочь, так, по доброте душевной… вернуть все на круги своя.
- Нам ли с тобой говорить об альтруизме… - усмехается через силу Шерлок. – Чего ты хочешь? Назови истинную цену.
Эмоции сменяются на живом полу-безумном лице. Ловкие пальцы расстёгивают пуговицы на его рубашке. Одну за другой, словно гипнотизируя.

- Тебя, - считанные миллиметры отделяют губы, дыхание щекочет кожу чуть ниже ключицы, - всего, без остатка. Течь по твоим жилам, заполнить мысли, не давать жить, но не позволять умереть… Съесть изнутри, медленно, наслаждаясь каждым кусочком… Вот так, - прикусывает, оцарапывая клыком до крови. - Знаешь, в этом есть что-то сакральное. Антропоцентризм извратил саму суть бога и открыл путь каннибализму… такой вот ритуал единения со всевышним… хотя чего еще желать от мира, где правит телесная боль! …Только к чему мне символ, когда есть ты! Не зря же я был одержим тобой как чертов фанатик… пришло время платить по счетам, Шерлок!

- Ты бредишь.
- Не думаю. Я хочу возродиться, сделать миру подарок. И ты мне в этом поможешь. – Мориарти по-волчьи наклоняет голову. - Как считаешь, Рождество – хороший праздник?!

[Гость]

4/4

~*~*~*~
По пробуждению Шерлок еще долго лежит навзничь, силясь прийти в себя. Потолок вращается медленно, ввинчивается в голову, раскручивая какие-то особые болты мироздания. Всегда готового хлынуть потоком неприятностей.
Новый виток – и отвратительное утро перейдет в отвратительный день.
Отсутствие зеркал невозможно не заметить, ведь привычка искать их глазами никуда не делась. По инерции он поднимает взгляд, когда умывается холодной водой у раковины в ванной. Но натыкается на пустую стену. Опять.

Зеркала здесь – выкристаллизованное дурное предзнаменование, смертельная угроза. Городской фольклор, демонизация объекта, но от этого не легче. Говорят, они появляются из ни откуда, исчезают в никуда – вместе с ними пропадают люди. Статистика полнится заявлениями и протоколами, газетными заметками, статейками об играх спецслужб, и, конечно же, слухами.
У Шерлока море гипотез, но без проверки – ничего не стоят. Это как «черная метка» этого мира – всплывает из глубины, обнаруживается на антресолях, в ящике рабочего стола… От нее не скрыться, да и нет нужды.
Лучшая конспирация – быть на виду, таким же, как все. Даже не конспирация. Мимикрия. Казенная работа, серый кабинет, субординация и график. Ни капли свободы, адреналина, ни крыльев за спиной. Апатия накрывает с головой, он растворяется в серости, погружается в рутину дней. Бумажной волокиты, дел, похожих на кофейную гущу. И бессилия разгадать засохшие узоры на фарфоровых стенках.
Единственное яркое в его жизни – это сны.

Удивительно, он так и не съехал с Бейкер-стрит после того инцидента. Просто привык, потерял интерес. Он еще помнит Джона, до того как тот бесследно сгинул из его жизни, помнит волнения под окнами их квартиры. Слышит слова того, кому доверял: «Это для твоего же блага, Шерлок». Иногда думает, что это неизбежность, иногда – что друзья так не говорят, так нарочито и безжалостно, прежде чем отдать на растерзание разъяренной толпе…
А люди ждут крови – очиститься самим, чужих страданий – снять собственные. Ничего личного – просто жизненная необходимость. Как и волокти труп по земле, чтобы выкинуть в реку.

Сейчас он может поднять на уши весь город, перевернуть вверх дном… Но это будет бесчестно, да и скорее всего безрезультатно.
Это начало. Конец той веревки, на которой удобно повеситься, главное – найти крюк.
Сегодня как раз годовщина.
Он ждет прозрения, озарения, чуда. Подкидывает монетку, лежа на спине, глазея в потолок. Медитирует, пьет кофе и много курит. Убийственный коктейль никотина и кофеина. Аверс, реверс. Мозг обрабатывает информацию. Две параллельные рано или поздно соприкоснутся, столкнутся, уйдут в спираль. Ответом будет дротик дартса отправленный в карту – куда пошлет случай, проведение, бог. Нужно лишь подтверждение – может быть что угодно от падения метеорита до скачка курса валют. Или же пришедшее на телефон смс-сообщение:
"Я жду".

Он хватает такси и едет на окраину города. А может, просто прикрывает веки. Чтобы пропасть без вести среди бетона и гравия, строительного мусора и ярких граффити, обрывков афиш и запаха реки. Дороги и пути пересекаются, смешиваются, стираются – уводят в никуда. Не оставляют ни зацепки в памяти, исчезают с карт. Заставляют искать выход, кружить и оглядываться, задыхаться. В кольце слепых провалов разбитых окон.
Оказаться здесь и заблудиться… Безумие? Скорее – тщеславие, желание во что бы то ни стало получить ответы на свои вопросы. И плевать, что изменились технологии, что теперь читать будущее клиента лучше его же внутренностям. А демоны все так же требуют угощенья.
У его демонов одно имя – Джим Мориарти. Умноженный в двенадцать раз, распределенный на двенадцать доз таких разных и таких похожих кокаиновых снов, усмехающихся окровавленным ртом.

Мутит.
Двенадцать пар рук расхищают тело, разбирают на части, отделяют от костей, раздирают на волокна мышцы и куски кожи, тянут жилы, хрящи, суставы, - набивают утробу, варварски или чопорно, маленькими порциями, орудуя вилкой и ножом, демоны поедают плоть.

Кровавая феерия сметает все образы, звуки, оставляя взамен пустоту.
Но недолго
…напев заполняет мозг
- Милая, милая Мэри в смерть открывает двери, выстрелить в друга не дрогнет рука… - тянется на грани сознания в такт раскачивающейся тьме.
Или фигуре?..
Джим как китайский болванчик раскачивается взад-вперед, баюкая руки на раздавшемся животе. В глазах ни искры узнавания. Шерлок проходит мимо.

Оно вырастает напротив вместе со стеной.
Преграда.
То, что страшатся многие. Заплетенное паутиной до пелены.
Бестолковые намеки, сны и сновидцы. Загляни в зеркало и не найди в нем отражения – поверь, что мертв!
Шерлок не суеверен, но ему уже надоело видеть мертвые сны. Пора прощаться.
Он проводит рукой по поверхности, смахивая грязь.

Пуля пробивает зеркало, когда он видит. Трещины расходятся ассиметрично, разрезая на неравные фрагменты отражение. Его отражение. Смутное, но различимое, которое отыскал в стеклянной бесконечности.
Осколки опадают бликами света сквозь жалюзи, белоснежными стенами, трубками капельниц и писком приборов.
Шерлок еще долго лежит навзничь, не в силах отличить явь от снов.